Sin filtro ni anestesia, hablemos de villanos, de cómplices y de heridas de infancia que siguen quemando.
Hay heridas que no sangran, pero queman. Dicen que el tiempo lo cura todo, pero el tiempo solo es un analgésico barato cuando lo que te rompieron de niño fue la dignidad.
Hablemos claro, sin el lenguaje edulcorado de los manuales escolares. El bullying no es "cosa de niños". Es una demolición controlada de la infancia. Todo empieza por esa necesidad patética de ciertos miserables de ser el centro de atención. Individuos mediocres que, para sentirse grandes, necesitan rebajar a los demás, integrándose en su particular jauría de hienas. Un grupo de chulos cobardes que se creen los dueños de la vida ajena, hiriendo y rompiendo corazones solo por el placer de pertenecer, de reírse en coro.
Esta escoria no ataca al azar; eligen meticulosamente a sus víctimas. En la mira de estos indeseables siempre están los niños que ellos consideran "fáciles" o diferentes: el chaval brillante que destaca en los estudios y al que tachan de "empollón", el niño noble y educado que no conoce la malicia, el que viene de una familia humilde y no viste ropa de marca, o simplemente aquel que arrastra una timidez profunda y carece de un grupo que le haga de escudo.
Mientras el resto intenta simplemente descubrir el mundo, ellos se dedican a destrozarlo, robando el derecho a disfrutar de la niñez. Sus armas tan variadas como crueles, disparando siempre a quemarropa contra cualquier flanco vulnerable. Ya fuera el físico, atacando el peso, la estatura, las gafas, la ropa heredada o cualquier rasgo que no encajara en su estúpido canon de perfección; lo psicológico, ensañándose con la timidez, el miedo a hablar en público, el tartamudeo y la sensibilidad. Buscan especialmente el silencio, convirtiendo el hecho de ser el chico o la chica callada que se sienta al fondo y no busca problemas en su blanco perfecto; porque para esa jauría, el silencio ajeno nunca fue respeto, sino una abierta invitación a cazar.
Qué ironía de vida. Con la fuerza y la influencia que tienen esos grupos en el aula, podrían elegir el camino del héroe: defender al débil, marcar la diferencia. Pero eligen ser villanos. Y la memoria es selectiva, sí, pero justa: al final de los días, uno siempre recordará y respetará al héroe; al villano solo se le guarda asco y desprecio.
Pero en este circo romano no solo actúan los leones. Hay una parte igual de podrida:” los cómplices del silencio". Esos testigos mudos, compañeros de clase, que ven perfectamente cómo están destruyendo a alguien y deciden mirar hacia otro lado. Algunos se convencen a sí mismos de que "no es para tanto" o juegan a la carta de la ignorancia, fingiendo que no se dan cuenta de lo que pasa para no meterse en problemas. Su neutralidad no es inocente; es cobardía refinada. El que calla y deja que la jauría muerda, también tiene los dientes manchados de sangre.
El problema es que la infancia se acaba, pero el daño se transforma. Cuando creces, ese miedo paralizante no desaparece; se pudre por dentro y se convierte en una ira sorda, en un archivo lleno de malos recuerdos que se reactivan con el detonante menos pensado.
Al pasar los años, las redes sociales nos escupen su realidad y ahí están. Los mismos que hacían desear que la tierra me tragara antes de entrar al instituto, hoy suben fotos sonrientes, con filtros de felicidad idílica, posando orgullosos junto a sus hijos. Parecen ciudadanos ejemplares. Gente de paz. Y al lado, en los comentarios, los mismos testigos cobardes de aquella época dándoles "me gusta".
Duele ver esa amnesia selectiva. Ellos no recuerdan las lágrimas que provocaron ni el silencio que guardaron, duermen tranquilos. Pero mientras miro las caras de esos niños inocentes en las fotos, el estómago se me revuelve, no por venganza, sino por una empatía humana que sus padres jamás tuvieron.
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